Ningún libro surge por generación espontánea, pero el primer libro supone un doble esfuerzo, dado que falta el oficio, y la vocación, además de luchar con las circunstancias ambientales —cosa que hace gustosamente a brazo partido—, ha de ordenar los materiales que emplea, que son las palabras. El poeta aspiraba a tocar el sol al final de su camino y ve dificultada su marcha por las palabras, que no son otras que las comunes de su pueblo, las mismas que sirven a los demás para su intercambio cotidiano. Comienza entonces la tremenda lucha por la expresión. 

 

La idea nace desnuda; a lo más, viene envuelta en una música vaga, en una irisación melódica. Con el oído atento, poniendo toda su alma a la escucha, el poeta tiene que captar esos acordes, darles forma; pero, cuidado: en vez de aprisionar con ello a la idea, debe dotar a ésta de autonomía propia mediante alas de luz, y para tal labor sólo cuenta con las palabras. Una a una tomará las monedas de cobre del lenguaje común, que pesan como plomo en su mano, las empañará con el aliento, aplicándose a frotar su superficie hasta conseguir que brille y refleje aquella luz del sol que va buscando, y transformadas en láminas de oro revestirá con ellas las alas de la idea.

 

Cinco años han transcurrido así para el autor de este libro, en liza «con las epigonales aristas de las palabras». Sorprendido por la vocación literaria en una revuelta de su andadura, ha sabido compatibilizar/a con la vida profesional y familiar, dando otra dimensión a su quehacer diario en la clínica y el hogar. El hombre que hacia turnos en la Residencia Sanitaria, se ha visto obligado por su nueva inquietud a permanecer siempre despierto, en guardia permanente. 

 

Cuando le conocimos llevaba consigo una pequeña carpeta, de la que brotaron las primeras cuartillas, aún balbuceantes. Más tarde, la carpeta aumentó de tamaño y aparecieron los folios: el arbusto crecía, y con la sucesión de las estaciones mudaba de hojas. En un momento dado, hace ya un tiempo, tuvimos en la mano el primer esbozo de libro, con el título de «La ofrenda sostenida». Ahora, tras una poda y un último retoñar, el árbol ha adquirido su silueta definitiva (si bien bajo tierra ya está prolongándose en raíces que darán origen a otros ejemplares). El título ha cambiado: La danza rota, y lo entendemos más que con el significado de movimiento interrumpido, con el de búsqueda zigzagueante. «Es una gráfica febril», nos dice el autor. Si, exactamente, una línea quebrada que intenta una y otra vez remontar su curso. Algunos de estos poemas ya son conocidos, por haberlos difundido en primicia la revista Cauce. Muchos no habrán olvidado, entre ellos, la inquietante luz y la intensidad de «habitación de hotel». Esa es, precisamente, la composición más extensa del tomo; a su lado, otras se reducen a uno, dos, tres versos, extractos de poemas, quintaesencias. ¿Qué impresión produce la página en blanco, marcada por una sola frase? Leemos, por ejemplo: «Toqué muerte y sentí vida», y cumplida en un segundo la función de la mirada, la reflexión inmediata se expande por la superficie del papel, sin que nada la limite. 

 

Ricardo A. Labra ha querido dedicar varios de estos poemas a sus amigos de la Tertulia Literaria de Langreo, camaradas de inquietudes artísticas, al lado de los cuales ha madurado su vocación. Entre ellos el de sentido más explícito se dirige a Helios PandielIa, que ha ilustrado el libro (Ia entrega de Helios a todos los proyectos literarios de sus amigos, su capacidad de primer lector para extraer los esenciales temas de sus dibujos, y el enriquecimiento que éstos suponen para los textos, se merecía otro prólogo y aún algo más). 

 

Cuando un libro se edita, las manos de su autor, tras ofrecerlo al público, quedan vacías. Las de Ricardo A. Labra se mueven ya entre «Ias apretadas lineas paralelas» de nuevas composiciones. No perdamos su pista, a partir de ahora.

 

(Langreo, marzo de 1984)